10.
英国人给她的绰号是最礼貌的，“美杜莎”；中情局的人直截了当地叫她“克格勃巫婆”，而使馆里低于参赞级别的人干脆不知道她的名字。她在布拉格早春的稀薄阳光下穿过人群来到莱昂面前，自我介绍说“下午好，我叫玛塔。你想必是霍普先生”，用一种略微沙哑的、简洁的俄语。而莱昂——不到一年前才刚刚从坎布里亚的训练营结业——匆忙放下酒杯，握了握她的手，回答“幸会，叫我泰勒就行”。1978年，那时候是。两人都在使馆文化处工作，都明白对方和文化毫无关系。
他们在华沙再次见面，在那里她的名字是艾琳娜，而莱昂则是“弗莱彻先生”。弗莱彻先生花了一个礼拜跟踪艾琳娜，想弄清楚华沙谍报圈对暗号的规律，到底是路灯柱上的粉笔标记，还是二手书店里常年贴着“已售”却又始终没人取走的一本旧书？艾琳娜在街心公园一株松树的阴影里等着弗莱彻先生，抓住他的领带，刀锋刺穿外套和衬衫，捅进腹部。
“你不会死，这次还不会。”克格勃巫婆悄声说，扶着莱昂，在远处看来就像在安抚一个身体不适的朋友，“离我远一点，否则下次我会把你割开，从喉咙到肚脐。”
她松了手，莱昂差点跪倒在覆盖着积雪的泥地上，血迅速浸透了衬衫和毛衣，顺着他的手指往下滴。他看着玛塔跑向两个路过的巡警，假装惊慌失措地说着什么，指着松树的方向。莱昂压紧了伤口，疼痛令他眼前发黑。有人抓住了他的手臂，关切地用波兰语说着什么，是那两个巡警，玛塔已经不见踪影。
他在医院里躺了一个月。“你很幸运。”大使馆的翻译告诉他，“如果不是一个路过的女士及时发现了你，你有可能会休克。”
“对。”莱昂闷闷不乐地回答，“多么幸运。”
“你确定你想不起抢劫犯的样貌？”
他能清楚记起玛塔，还有她的条纹头巾和黑色长大衣：“不，我一点都不记得了。”
邻座在熟睡，发出响亮的鼾声。莱昂在座位上挪动了一下，隔着衬衫摸了摸肚脐旁边一两英寸的地方，疤痕就在那里。飞机已经开始下降，他打开了遮光板，莫斯科隐藏在密不透风的灰色云层下。他上一次来这里是1991年12月，动荡而短暂的夏天结束已久，玛塔和他沿着高尔基公园空荡荡的滑冰场散步，草地上散落着被雨水浸湿的传单、瓶子和尖锐的碎石。
“我的名字是柳德米拉。”她突然说道，像是吐出卡在喉咙里的鱼刺，“无所谓了，我也不知道自己是谁了。”
“我每天都有这样的感觉。”
“不，你没有。”柳德米拉停下脚步，抬手抚摸他的脸颊，摩挲着没有刮干净的胡茬，“因为你是个糟糕的间谍。”
“跟我走。”他鲁莽地说。
“你知道我不会的。”
“既然克格勃已经不存在——”
“不。”她踮起脚，吻了莱昂的嘴唇，“再见，克里斯滕。”
护照顺利过关，意味着“矿井”里还没有人发现他不见了。莱昂径直走向物品寄存处，第171号柜子的密码是84805134，里面有一个牛皮纸信封，装着少许卢布和一本英国护照，照片是莱昂的，名字是尼尔·弗莱彻。莱昂摇了摇头，对着信封笑起来，关上了储物柜。他用这本新护照租了一辆车，在阴沉的铅灰色天空下驶向约定地点。
莫斯科国家图书馆的停车位不多，但在这样一个寒风凛冽的冬季早晨，大部分都空着。他来得太早了，在门外等了差不多二十分钟，为了取暖，双手都插在口袋里。门终于打开的时候莱昂充满感激地踏进温暖的室内，询问馆员缩微胶卷阅览室在哪里。
莱昂把外套搭在椅子上，在桌子旁边坐下。十几台新旧不一的缩微胶卷阅读器放在那里，配有被翻得卷页的使用指南，胶卷储存在编号的架子上。他思忖着谁会来看所有这些被永久保存在聚酯薄膜上的旧报纸和陈年档案，像他这样的人，也许；还有不情不愿的历史学生。
脚步声，地板发出轻微的嘎吱声。莱昂坐在原处没动，双手放在桌面上，看着另一个人在对面落座。
“图书馆。”莱昂说，“就像以前。”
“不怎么像。”柳德米拉把手提袋放到一边，并没有摘下小羊皮手套，“你和我都不再能轻轻松松地背着狙击枪爬上屋顶了。”
“也许我还能。永远不要低估老狗。”
柳德米拉从手提袋里取出一个信封，放到他面前，莱昂伸手想把它拿过来，但柳德米拉按住了信封，“你现在还来得及离开这里，假装自己是个怀旧的游客，找一家好酒店住几天，回去，也许会影响你的退休金，但至少不会有人把你扔进关塔那摩监狱。”
莱昂把信封从她手里抽出来，打开，里面是几张照片，他一张一张地看过去，最后把它们拢起来，放回信封里。
“这些照片是从哪里来的？”
“你有你的方法，我也有我的。”
莱昂摸了摸下巴，他没有刮胡子，因为长途飞行，眼睛也布满血丝。“我一直以为‘浮标’的死是报复，但其实那是鸣枪示警，叫我后退。‘海钓’触到阿拉伯半岛一条腐烂的神经了。”
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